Wenn der Wald den Atem anhält – Eine Waldgeschichte über Fight, Flight und Freeze

Alexandra Abredat

Der Morgen dämmerte über dem alten Laubwald wie ein langsamer Atemzug. Ein milder Wind strich durch die Wipfel der Eichen und Buchen, und die ersten Sonnenstrahlen tropften wie goldener Honig durch die Zweige. Ein Duft nach feuchter Erde, Moderholz – dem weichen, langsam zerfallenden Holz alter Bäume – und dem harzigen Knistern der Nadelbäume lag in der Luft. Es war ein Duft, der jedem Waldbewohner sagte: Heute könnte ein guter Tag sein. Zumindest hätte es ein guter Tag werden können, wäre da nicht Sciurus gewesen, das Eichhörnchen, das seit Sonnenaufgang schon fünfzehnmal um denselben Baumstamm gelaufen war. Seine buschige Rute peitschte hin und her, seine dunklen Augen funkelten, und seine Pfoten nestelten an etwas, das nur mit viel Vorstellungskraft wie ein Vorratsversteck aussah. In Wahrheit war es ein Loch, das Sciurus schon dreimal wieder geleert hatte, weil er vergessen hatte, was er hineingelegt hatte – und ob er es überhaupt hineingelegt hatte.Sciurus stieß ein kurzes, schnalzerartiges Geräusch aus – ein typischer Ruf, den Eichhörnchen ausstoßen, wenn sie aufgeregt oder wütend sind. Dabei stampfte er schnell mit den Pfoten auf den Boden, als wollte er der Welt mitteilen: Ich bin hier, und ich bin angespannt. Dann sprang er gegen den Baumstamm, rutschte zwei Fingerbreit wieder ab und startete den nächsten Sprint nach oben. Eine Eichel löste sich aus seinem Maul, fiel hinunter, rollte über das Moos und blieb genau vor Hans’ Pfoten liegen. Hans, der Igel, stand da wie immer: Rund, stachelig, warmherzig und mit einer Ruhe, die nur jemand hatte, der das langsame Atmen zur Lebenshaltung gemacht hatte. Seine Nase schnupperte sanft in der Luft. Er hob den Kopf, blinzelte langsam und sagte: „Guten Morgen, Sciurus. Die Eichel scheint dringend mit mir sprechen zu wollen.“ Das Eichhörnchen sprang im Zickzack hinunter, wippte mit seinem Schwanz und rief: „Hans! Ich hab’s verloren! Ich hab ALLES verloren! Und ich glaube, ich hab mich selbst auch irgendwie verloren!“ Hans beugte sich sehr langsam hinunter, so langsam, dass selbst der Wind innehielt, und stupste die Eichel zurück. „Sie ist hier. Und du bist auch hier. Nichts ist verloren.“ „Doch!“, quietschte Sciurus. „Ich habe ein Geräusch gehört! Ein riesiges! Es klang wie KRRRRSCH! Vielleicht ein Ast. Oder ein Wolf. Oder ein Ast, der aussieht wie ein Wolf! Oder eine Schlange mit Holzrinde! Oder?“ Hans hob eine Pfote. Langsam. Bedächtig. Alle Tiere wussten: Wenn Hans eine Pfote hob, begann gleich eine kleine Weisheit. Doch bevor er sprechen konnte, durchzuckte ein scharfes, kurzes „Dib!“ die Luft. Robin Rubecula – das Rotkehlchen – landete auf einem dünnen Ast über den beiden. Seine rote Brust funkelte im Gegenlicht, sein Kopf zuckte aufmerksam hin und her. Das „Dib“ war kein Panikruf, sondern ein Laut erhöhter Aufmerksamkeit: Etwas stimmt nicht ganz. „Dib“, machte Robin noch einmal leiser. Dann legte er den Kopf schief. „Kein Grund zur Panik“, sagte er. „Aber Vorsicht bitte. Irgendetwas hat sich im Unterholz bewegt. Eher groß. Eher plump. Nicht gefährlich – glaube ich. Aber … hmm.“ „Groß und plump?“, überschlug sich Sciurus’ Stimme. „Das ist bestimmt etwas Gefährliches! Groß-plump-gefährlich ist eine ganz typische Kategorie für … äh … irgendwas Bedrohliches!“ Robin hüpfte zwei Schritte nach vorn. Sein Gefieder plusterte sich leicht, und nun stieß er ein schärferes „Ziih!“ aus – ein klarer Warnruf. Kein Alarm aus Panik, sondern ein Signal: Achtung, wach bleiben.

Hans atmete tief ein. Gerade wollte er Sciurus beruhigen, da raschelte es wirklich im Unterholz. Sehr laut. Sehr plump. Sehr … ungeschickt. Der Wald hielt den Atem an. Robin spannte sich. Jetzt kam ein schneller, aufgeregter Laut hinzu – „Trietsch! Trietsch!“ – ein Alarmruf, den Rotkehlchen nutzen, wenn etwas Großes sich am Boden bewegt und Nähe gefährlich werden könnte. Sciurus sprang senkrecht nach oben. Seine Rute stand wie ein Staubwedel unter Strom. Seine Augen wurden riesig. Für einen Herzschlag lang hing er regungslos in der Luft wie ein Eichhörnchen, das so tat, als wäre es ein Blatt. Dann passierte alles gleichzeitig. 


Freeze: Sciurus erstarrte. Sein Körper war steif, seine Pupillen so weit, dass sie fast das ganze Auge einnahmen. Ein leises Zittern ging durch ihn, fast unmerklich – außer für Hans, der jedes Zittern der Welt wahrnahm, wie es schien. Evolutionär ist das Erstarren die älteste Schutzreaktion: Bewegungslosigkeit kann Raubtiere täuschen, die Bewegung besser wahrnehmen als Form. In Sciurus’ Körper schlug die Amygdala Alarm – ein kleiner Bereich im Gehirn, der Gefahren blitzschnell erkennt. Der Hypothalamus, eine innere Schaltzentrale für Stress, setzte eine Kettenreaktion in Gang. Das Nebennierenmark schüttete Adrenalin aus, ein Hormon, das den Körper augenblicklich auf Überleben vorbereitet. Ein fein abgestimmter Schutzmechanismus, entstanden aus Millionen Jahren Anpassung. 

Flight: Im nächsten Moment schoss Sciurus los. Ein roter Pfeil. Ein flauschiger Blitz. Er rannte, sprang, kletterte, rutschte, stürzte, rannte weiter. Das Herz raste, die Muskeln brannten, das Blut rauschte in seine Extremitäten. Flucht ist eine Reflexhandlung, die Energie mobilisiert, um Leben zu retten. Noradrenalin schärfte seine Sinne, Dopamin half ihm, sich ganz auf Bewegung und Richtung zu konzentrieren – schnell, instinktiv, unbewusst.


Fight: Doch mitten in der Flucht kehrte Sciurus plötzlich um. Er riss eine alte, heruntergefallene Buchecker vom Boden, warf sie energisch in Richtung des Raschelns und quietschte: „Los! Zeig dich! Ich bin bewaffnet!“

Fight nutzt dieselbe Energie wie die Flucht, lenkt sie jedoch nach außen. Mut, Kraft und Fokus bündeln sich. Nicht aus Hass, sondern zur Selbstverteidigung. Hans seufzte. Robin gluckste leise. Und genau in diesem Moment schob sich ein roter, buschiger Schwanz aus dem Unterholz, gefolgt von einer weißen Brust und wachen, freundlichen Augen. „Ihr wirkt etwas … beschäftigt?“, fragte Herr Fuchs höflich, trat heraus und schüttelte ein paar Blätter aus seinem Fell. „Ich hoffe, ich habe niemanden erschreckt.“ Sciurus sank auf ein Moospolster und japste. „Herr … Herr Fuchs … Ich dachte schon...“„Das war nur ich“, sagte Herr Fuchs. „Ich habe mich etwas ungeschickt angestellt. Diese Brombeer-Ranken sind heute anscheinend meine persönlichen Feinde.“ Robin flog ein paar Kreise über dem Fuchs, musterte ihn aufmerksam. Kein Blut. Keine Anspannung. Kein Jagdblick. „Dib“, machte er schließlich leise. „Entwarnung.“ „Er hat angefangen“, murmelte Herr Fuchs und sah den Strauch an. Hans trat näher, blieb jedoch in angenehmem Abstand – er war schließlich ein Igel, kein Kuscheltier – und sprach ruhig:„Sciurus hat gerade drei Stressreaktionen in weniger als drei Herzschlägen durchlaufen.“ „Drei?“, japste Sciurus. „Ich dachte, es waren hundert!“„Drei“, sagte Hans. „Freeze. Flight. Fight. Sie sind uralt. Viel älter als Gedanken. Dein Körper wusste, was zu tun war, bevor du es wusstest.“ Robin nickte. „So wie meine Rufe“, sagte er. „Nicht jeder bedeutet Gefahr. Aber jeder bedeutet etwas. Gefühle sind Signale.“ Sciurus lag im Moos. Sein Herz schlug noch schnell, aber gleichmäßiger. „Ich dachte immer, mein schnelles Herz bedeutet, dass ich kaputt bin.“ Hans lächelte. „Nein. Es bedeutet, dass du lebst. Und dass dein Körper dich schützen will.“ Der Wald atmete wieder. Langsam. Tief. Ein sanfter Wind bewegte die Blätter. Staubpartikel tanzten im Licht wie kleine Funken. Sciurus beobachtete sie eine Weile. „Ich glaube“, sagte er leise, „ich kann jetzt wieder ruhig atmen.“ „Dib“, machte Robin zufrieden.



Der Abend senkte sich über den Wald wie eine schützende Decke. Und irgendwo zwischen Wurzeln und Moos blieb etwas zurück – keine Angst, kein Lärm, sondern eine leise Gewissheit: Angst ist kein Feind. Sie ist eine Stimme. Und wer zuhört, findet seinen Weg.

Quellen:

Fight, Flight, Freeze - Resilienz-Akademie

Kampf-oder-Flucht-Reaktion – Wikipedia

Fight, Flight, or Freeze - Mindscape

Eichhörnchen - Tier-Steckbrief - für Kinder & Schule

Ostermontag – zwischen Holz, Scham und Hoffnung

von Alexandra Abredat • 6. April 2026
Ostermontag ist wie ein Sonntag, der so tut, als wäre nichts Besonderes – und genau darin ist er erstaunlich gut. Man steht auf, der Tag wirkt harmlos, fast beiläufig. Kein großes Programm, kein gesellschaftlicher Druck. Und gerade deshalb passiert etwas, das an lauteren Tagen oft untergeht: Gedanken bekommen Raum. Ostermontag gehört liturgisch zu den höchsten Festtagen der Osteroktav, kein Nachklang, sondern ein zweiter Blick auf das, was vorher kaum zu fassen war. Im Evangelium gehen zwei Jünger nach Emmaus. Nicht zielstrebig, nicht hoffnungsvoll. Eher weg von dem, was sie nicht verstehen. Ein Fremder schließt sich ihnen an, hört zu, stellt Fragen, erklärt. Sie erkennen ihn nicht. Erst beim Brotbrechen begreifen sie, wen sie die ganze Zeit begleitet hat. Und in genau diesem Moment ist er verschwunden. Erkenntnis hat selten einen dramatischen Auftritt. Sie kommt leise und oft erst dann, wenn man nicht mehr damit rechnet. Vielleicht ist genau deshalb der Emmausgang geblieben. Kein Pflichttermin, sondern ein Weg, auf dem sich Gedanken sortieren dürfen. Mein eigener Weg begann zwei Tage vorher – zwischen Holzoberflächen, die so präzise gearbeitet sind, dass man unwillkürlich langsamer wird, und Räumen, die zeigen, wie durchdacht Wohnen sein kann. Der Besuch bei TEAM 7 in Ried war beeindruckend. Möbel, die nicht nur gut aussehen, sondern aus einem klaren Anspruch heraus entstehen: nachhaltige Materialien, ehrliches Handwerk, technische Lösungen, die nicht protzen, sondern funktionieren. Auch das Gebäude folgt dieser Haltung. Reduziert auf das Wesentliche, ressourcenschonend gedacht, ohne überflüssige Technik. Kein Showeffekt, sondern Konsequenz. Man spürt dort sehr deutlich, dass hochwertiges Design und echte Nachhaltigkeit sich nicht ausschließen, sondern gegenseitig tragen. Und ja, diese Möbel sind ihren Preis wert. Nur ist dieser Preis für mich nicht erreichbar. Der Gedanke kam nüchtern. Kein Neid, kein Ärger, eher ein inneres Abhaken: beeindruckend, absolut stimmig – und außerhalb meiner Reichweite. Und dann stand sie plötzlich im Raum, diese leise, unangenehme Frage: Habe ich in meinem Leben etwas falsch gemacht, oder vergleiche ich einfach nur falsch? 

Ostern verstehen: Bedeutung, Ursprung und die Verbindung zum Pessachfest

von Alexandra Abredat • 4. April 2026
Es beginnt nicht mit Glocken. Nicht mit Schokolade. Nicht einmal mit dem Osterhasen, der sich seit Jahren erfolgreich jeder ernsthaften Befragung entzieht. Es beginnt viel früher. Irgendwo zwischen einem zaghaften Sonnenstrahl und dem ersten Vogel, der morgens plötzlich wieder klingt, als hätte er einen Plan. Ostern liegt genau in diesem Moment. Offiziell ist es das höchste Fest des Christentums. Gefeiert wird die Auferstehung Jesu Christi am dritten Tag nach seinem Tod am Kreuz. Ein Thema, das zunächst nach schwerem Stoff klingt und dann doch erstaunlich nah wird. Im Kern geht es um etwas sehr Menschliches: Dass nach dunklen Zeiten wieder etwas aufbrechen kann. Dass Entwicklung möglich ist, auch wenn sie sich zwischendurch überhaupt nicht so anfühlt. Der Termin dieses Festes wirkt dabei fast wie ein poetischer Kompromiss zwischen Himmel und Erde. Ostern findet am Sonntag nach dem ersten Frühlingsvollmond statt. Frühestens am 22. März, spätestens am 25. April. Kein starres Datum, sondern ein beweglicher Moment. Als würde man sagen: Dieses Fest braucht die richtige Stimmung, nicht nur den richtigen Tag. Mit der Nacht zum Ostersonntag beginnt die österliche Freudenzeit, die sich bis Pfingsten zieht. Freude wird hier nicht als kurzer Höhepunkt verstanden, sondern als etwas, das sich entfalten darf. Auch das wirkt erstaunlich lebensnah. In der Osternacht wird es zunächst dunkel. Bewusst. Dann wird ein Feuer entzündet. Kein symbolisches Flämmchen, sondern ein echtes, lebendiges Feuer. Daran wird die Osterkerze entzündet, und dieses Licht wird weitergegeben. Von Mensch zu Mensch. Ohne große Worte. Es funktioniert trotzdem. Parallel dazu läuft die zweite, sehr erfolgreiche Version von Ostern. Eier werden versteckt. Kinder suchen. Erwachsene tun so, als ginge sie das nichts an, und freuen sich dann doch über das letzte Stück Schokolade. Der Osterhase bleibt dabei ein Phänomen, das man besser nicht zu genau hinterfragt. Das Ei selbst ist allerdings alles andere als Zufall. Es ist eines der ältesten Symbole überhaupt. Geschlossen, unscheinbar, und gleichzeitig voller Leben. Wenn man lange genug darüber nachdenkt, wird es fast ein bisschen philosophisch. Wenn man hungrig ist, bleibt es einfach ein Ei. Was oft übersehen wird: Ostern steht nicht für sich allein. Es ist eng mit einem anderen, viel älteren Fest verbunden – dem Pessachfest im Judentum, auch Passa, Passach, Passah oder Pascha genannt. Dieses Fest erinnert an den Auszug der Israeliten aus Ägypten. An die Befreiung aus der Sklaverei. An den Moment, in dem aus Abhängigkeit plötzlich Freiheit wird. Pessach wird im Frühling gefeiert, im Monat Nisan, und dauert mehrere Tage. Es beginnt mit dem Sederabend, einem bewusst gestalteten Familienfest. Dort wird die Geschichte des Auszugs erzählt, gegessen, gefragt und erklärt. Besonders schön ist, dass die jüngste Person am Tisch Fragen stellt. Nicht aus Höflichkeit, sondern weil Fragen ausdrücklich dazugehören. Diese Erzählung wird nicht nur erinnert, sondern immer wieder neu erlebt. Jeder soll sich fühlen, als wäre er selbst Teil dieser Geschichte gewesen. Nicht Zuschauer, sondern Beteiligter. Das ist keine kleine Idee. Das ist Identität. Auch die Speisen tragen Bedeutung. Ungesäuertes Brot, sogenannte Matzen, erinnert daran, dass beim Aufbruch keine Zeit blieb, Teig gehen zu lassen. Bitterkräuter stehen für die Härte der Sklaverei. Nichts daran ist zufällig. Alles erzählt. Und genau hier berühren sich Pessach und Ostern. Denn die Ereignisse rund um Jesus fanden während einer Pessachwoche statt. Das letzte Abendmahl wird in den Evangelien als Pessachmahl beschrieben. Die Vorstellung vom „Lamm Gottes“ greift das Pessachlamm auf, das ursprünglich als Zeichen des Schutzes und der Rettung galt. Selbst zentrale Elemente der christlichen Tradition – gemeinsames Mahl, Segensbecher, Deutung von Speisen – haben ihre Wurzeln im jüdischen Seder. Man könnte sagen: Ohne Pessach kein Ostern. Beide Feste erzählen auf ihre Weise von Befreiung. Im Judentum ganz konkret aus der Sklaverei in Ägypten, im Christentum in einer übertragenen, spirituellen Form als Hoffnung auf neues Leben. Unterschiedliche Perspektiven, aber eine gemeinsame Grundbewegung. Vielleicht liegt genau darin die eigentliche Stärke dieses Festes. Es verbindet Zeiten, Geschichten und Erfahrungen miteinander. Es erinnert daran, dass Aufbruch selten laut beginnt und dass Hoffnung oft leise wächst. Manchmal genügt es, diesen Moment wahrzunehmen. Der Rest geschieht ohnehin. Quellen: Ostern – Wikipedia Pessach – Wikipedia

Die Weißtanne – stille Kraft und tiefe Präsenz eines europäischen Waldes

von Alexandra Abredat • 4. April 2026
Fast jeder hat schon einmal selbstbewusst auf eine Tanne gezeigt – und dabei ziemlich sicher eine Fichte gemeint. Ein Klassiker. Passiert häufiger, als man zugeben möchte. Die echte Weißtanne, Abies alba, bleibt dabei meist im Hintergrund. Völlig zu Unrecht. Sie gehört zu den eindrucksvollsten und zugleich sensibelsten Baumarten Europas – nur eben nicht zu denen, die sich aufdrängen. Ihre Stärke liegt im Leisen. Sie zeigt sich Schicht für Schicht, und nur denjenigen, die bereit sind, ein zweites Mal hinzusehen. Die Weißtanne gehört zur Gattung der Tannen innerhalb der Familie der Kieferngewächse (Pinaceae). Ihr Name verweist auf eines ihrer markantesten Merkmale: die helle, oft silbrig-graue Borke. Diese bleibt bei jungen Bäumen lange glatt und wirkt beinahe weich, bevor sie im Alter aufreißt und eine schuppige Struktur entwickelt. In der Rinde finden sich kleine Harzblasen, die nicht nur botanisch interessant sind, sondern auch eine lange Geschichte in der Volksmedizin tragen. Ein unmittelbares Erkennungsmerkmal zeigt sich in den Nadeln. Sie sind flach, weich und stumpf. Eine Berührung ist möglich, ohne Zurückweichen. Die Unterseite trägt zwei deutlich sichtbare, helle Streifen. Diese entstehen durch Reihen von Spaltöffnungen und verleihen der Nadel einen silbrigen Schimmer. Die Nadeln sitzen scheinbar direkt am Zweig, fast so, als wären sie angesetzt oder angesaugt. Dieses Detail wirkt unscheinbar, prägt jedoch den gesamten Charakter des Baumes. Die Weißtanne ist eine ausgesprochene Schattenbaumart. Ihre Keimlinge und Jungpflanzen können über viele Jahre im Halbdunkel des Waldes bestehen. In dieser Phase wächst sie langsam, beinahe zurückhaltend, während sie gleichzeitig ihre innere Struktur festigt. Sobald sich eine Lichtlücke öffnet, reagiert sie mit bemerkenswerter Dynamik. Wachstum entsteht dann nicht hastig, sondern kraftvoll und ausdauernd. Unter günstigen Bedingungen erreicht die Weißtanne Höhen von 30 bis 50 Metern, in Ausnahmefällen sogar darüber hinaus. Ihr Lebensalter kann mehrere Jahrhunderte umfassen. Während dieser langen Zeit verändert sich ihre Gestalt. Junge Bäume zeigen eine klassische, spitze Krone. Mit zunehmendem Alter verliert der Gipfeltrieb an Dominanz, während die Seitenäste weiterwachsen. Es entsteht die sogenannte Storchennestkrone, ein Bild von Reife und Anpassung. Von besonderer Bedeutung ist ihr Wurzelsystem. Die Weißtanne entwickelt eine ausgeprägte Pfahlwurzel, die tief in den Boden reicht. Ergänzt wird sie durch weitreichende Seitenwurzeln, die den Boden zusätzlich erschließen. Diese Kombination verleiht ihr eine außergewöhnliche Standfestigkeit. Gleichzeitig trägt sie zur Stabilisierung des Bodens und zur Verbesserung des Wasserhaushalts im Wald bei. Ihre Wurzeln verbinden sich häufig mit denen benachbarter Bäume und bilden ein unterirdisches Netzwerk, das Austausch und Unterstützung ermöglicht. Ihr natürliches Verbreitungsgebiet erstreckt sich über große Teile Europas, vor allem entlang der Gebirgsräume von den Pyrenäen bis zum Balkan. In Österreich findet man sie vor allem in den Alpen sowie in den höheren Lagen des Wald- und Mühlviertels. Sie bevorzugt luftfeuchte Standorte mit ausreichender Wasserversorgung, zeigt jedoch eine gewisse Toleranz gegenüber unterschiedlichen Böden. Eine konstante Wasserversorgung ist für ihr Wachstum wichtiger als hohe Nährstoffverfügbarkeit. Die Weißtanne ist eng in das ökologische Gefüge des Waldes eingebunden. Sie lebt in enger Verbindung mit Pilzen, mit denen sie sogenannte Mykorrhiza-Partnerschaften eingeht. Diese Symbiosen ermöglichen einen verbesserten Austausch von Nährstoffen und Wasser. Gleichzeitig bietet sie Lebensraum für zahlreiche Tierarten, von Insekten bis zu Vögeln. Trotz dieser Bedeutung ist ihr Bestand in den letzten Jahrhunderten deutlich zurückgegangen. Forstwirtschaftliche Entscheidungen, insbesondere die Bevorzugung der Fichte, haben dazu geführt, dass die Weißtanne vielerorts verdrängt wurde. Kahlschläge, Übernutzung und eine veränderte Waldstruktur erschwerten ihre natürliche Verjüngung. Hinzu kommt ein starker Verbiss durch Wildtiere, der junge Pflanzen besonders betrifft. Auch Umweltbelastungen haben ihre Spuren hinterlassen. Die Weißtanne reagiert empfindlich auf Luftschadstoffe, insbesondere auf Schwefeldioxid. In Zeiten hoher Emissionen kam es zu erheblichen Schäden in den Beständen. Erst mit der Verbesserung der Luftqualität konnte sich die Situation teilweise stabilisieren.

3. April 2026
Wenn aus Pflanzen Essenz wird – und aus Gedanken Klarheit Während meines Erasmus-Aufenthalts in Österreich und meiner Arbeit bei Sensoleo im Bereich Destillation und ätherische Öle hat sich nach und nach eine Verbindung gezeigt, die meine Arbeit prägt: die Verbindung von Naturcoaching und der Destillation ätherischer Öle. die Verbindung von Naturcoaching und der Destillation ätherischer Öle. Auf den ersten Blick wirken diese beiden Bereiche unterschiedlich. Bei genauerem Hinsehen zeigt sich, wie nah sie sich sind. Beides sind Prozesse. Beides braucht Zeit, Aufmerksamkeit und einen klaren Rahmen. Beides entzieht sich jeder Beschleunigung. Im Naturcoaching geht es darum, in Kontakt zu kommen – mit sich selbst, mit einem Thema, mit dem, was gerade da ist. Die Natur ist dabei kein Hintergrund, sondern Gegenüber. Sie bringt Ruhe, weitet den Blick und ermöglicht eine Klarheit, die sich in geschlossenen Räumen oft nicht einstellt. Auch die Destillation folgt diesem Prinzip. Der Prozess beginnt nicht erst mit dem ersten Tropfen.

Karfreitag – vom stillen Tag zum persönlichen Innehalten

von Alexandra Abredat • 3. April 2026
Es ist ein eigenartiger Moment, wenn ein Tag, der sich jahrelang „anders“ angefühlt hat, plötzlich ganz gewöhnlich wird. In Österreich ist der Karfreitag kein gesetzlicher Feiertag mehr. Die Welt läuft weiter, Termine bleiben bestehen, Supermärkte sind geöffnet. Und ich merke: Gerade dadurch wird dieser Tag spürbar. In Deutschland kenne ich ihn als stillen Einschnitt. Ein Tag, der sich fast von selbst entschleunigt. Weniger Lärm, weniger Bewegung, oft auch weniger Ablenkung. Es gibt Regeln, ja – Tanzverbot, eingeschränkte Veranstaltungen – aber dahinter liegt etwas Tieferes: eine kollektive Übereinkunft, dass dieser Tag nicht laut sein soll. In Österreich ist das anders. Hier ist der Karfreitag heute ein „persönlicher Feiertag“. Wer möchte, kann ihn sich frei nehmen – aus dem eigenen Urlaub. Wer arbeitet, arbeitet. Der Tag gehört nicht mehr allen, sondern jedem Einzelnen. Und genau da beginnt für mich die eigentliche Frage: Was passiert mit einem stillen Tag, wenn er nicht mehr geschützt ist?  Der Karfreitag ist kein freundlicher Feiertag. Sein Name kommt vom althochdeutschen „kara“ – Klage, Trauer, Schmerz. Es ist ein Tag, der nicht tröstet, sondern zuerst einmal konfrontiert. Im christlichen Verständnis wird an diesem Tag des Leidens und Sterbens Jesu gedacht. Die Kreuzigung – ein brutales, endgültiges Geschehen.

Hoch über der Donau – Unterwegs auf der Sauwald-Panoramastraße

von Alexandra Abredat • 30. März 2026
Der Name Sauwald steht am Anfang dieser Landschaft wie ein leiser Stolperstein. Er klingt schlicht, beinahe grob, als würde er nicht recht zu dem passen, was sich dahinter verbirgt. Schnell ist die volkstümliche Erklärung zur Hand: Wildschweine, die einst durch diese Wälder zogen. Doch der Blick zurück öffnet eine andere Spur. Wahrscheinlicher verweist der Name auf den „Passauer Wald“, auf die enge historische Verbindung zur Stadt Passau und ihrem Bistum. In diesem scheinbar einfachen Wort liegt also bereits eine Schichtung aus Geschichte, Deutung und Erinnerung. Landschaft beginnt hier nicht erst mit dem, was sichtbar ist, sondern mit dem, was benannt wurde.  Im Rahmen meines achtwöchigen Erasmus-Aufenthalts in Österreich entsteht eine besondere Form von Aufmerksamkeit für solche Orte. Der Alltag ist geprägt von körperlicher Arbeit, von Anstrengung, die sich unmittelbar im Körper abbildet. Muskeln, die sich melden, Bewegungen, die bewusster werden, ein Rhythmus, der sich langsam verschiebt. Gerade in dieser körperlichen Erfahrung öffnet sich ein Raum für Wahrnehmung. Der Sauwald tritt darin nicht als spektakuläres Ziel hervor, sondern als etwas, das sich schrittweise erschließt. Eine Landschaft, die nicht überwältigt, sondern begleitet. Geologisch betrachtet gehört der Sauwald zur Böhmischen Masse, einem der ältesten Grundgebirge Europas. Diese uralte Struktur prägt bis heute das Erscheinungsbild. Südlich der Donau erhebt sich das Gebiet als plateauartige Formation und zieht sich über etwa vierzig Kilometer von Passau und Schärding am Inn bis in den Raum Aschach und Eferding. Die Breite variiert zwischen zehn und zwanzig Kilometern, doch diese Zahlen erfassen nur unzureichend, was sich tatsächlich zeigt. Entscheidend ist die Form. Nach Norden hin fällt das Gelände steil zur Donau ab. Die sogenannten Donauleiten markieren diesen Übergang eindrucksvoll. In die anderen Richtungen hingegen verliert sich die Höhe sanfter im Alpenvorland. Diese klare Abgrenzung verleiht dem Sauwald eine Eigenständigkeit, die sich auch ohne Kartenlesen erschließt.

Ich dachte, ich renoviere. Das Haus dachte: süß

von Alexandra Abredat • 29. März 2026
Es beginnt nicht mit Fliesen. Es beginnt mit einer Wahrheit, die man nicht mehr wegerklären kann: Mein Badezimmer war einmal ein Schweinestall. Nicht im übertragenen Sinn. Kein charmantes „ein bisschen in die Jahre gekommen“. Sondern ganz konkret. Mit allem, was dazugehört. Geschichte, Geruch – und einer sehr klaren Vorstellung davon, wofür dieser Raum ursprünglich gedacht war. Spoiler: Wellness gehörte nicht dazu.

Ein System in Bewegung – Leben am Unteren Inn

von Alexandra Abredat • 28. März 2026
Der Morgen liegt noch kühl über dem Inn, als hätte die Nacht ihre Finger nicht ganz von der Landschaft gelöst. Nebel zieht in feinen Schleiern über das Wasser, bleibt hängen an Schilfkanten, an Weidenzweigen, an den stillen Buchten der Altwässer. Während meines achtwöchigen Erasmus-Aufenthalts in Österreich nehme ich mir immer wieder Zeit, genau hier stehen zu bleiben. Es ist kein Ort, der sich aufdrängt, sondern einer, der sich erst zeigt, wenn man bereit ist zu schauen. 

Vier Wochen Erasmus in Österreich – zwischen Wald, Wasser und Wandel (Teil 1)

von Alexandra Abredat • 28. März 2026
Die Reise beginnt lange, bevor ein Motor anspringt. Sie beginnt in einem diffusen Zwischenraum aus Idee und Zweifel, irgendwo im Sommer 2025, als der Gedanke an Erasmus+ zum ersten Mal nicht mehr nur abstrakt blieb, sondern sich langsam verdichtete. Europa, Austausch, Entwicklung – große Worte, die in der Praxis plötzlich ganz konkret werden. Formulare, Abstimmungen, E-Mails, Fristen. Vieles davon war überraschend klar strukturiert und mit etwas Geduld gut zu bewältigen. Die eigentliche Herausforderung lag jedoch nicht im Organisatorischen, sondern im Inneren. In diesem leisen Unbehagen, das sich meldet, wenn man nicht genau weiß, worauf man sich einlässt und das sich auch nicht sofort legt. Sensoleo in Österreich war zu diesem Zeitpunkt noch mehr Vorstellung als Realität. Ich wusste, dass dort destilliert wird, dass mit Pflanzen gearbeitet wird, dass Qualität und Regionalität eine Rolle spielen. Aber wie sich das anfühlen würde, wie es riecht, klingt, sich im Körper anfühlt – das wusste ich nicht. Und genau darin lag eine eigentümliche Spannung: nicht vorbereitet im klassischen Sinne zu sein, sondern offen. Die Fahrt Anfang März verläuft ruhig, fast unspektakulär. Passau bleibt ein kurzer Moment am Rand, ein Übergang, kein Ziel. Dahinter beginnt etwas anderes. Die Straßen werden kurviger, die Landschaft weiter und gleichzeitig stiller. Wälder, Felder, vereinzelte Höfe. Mein erster Halt liegt in Esternberg. Die Arbeit findet in Münzkirchen statt, ein paar Kilometer entfernt. Das Ankommen ist warm – so, wie es sich schon im Mail- und Telefonkontakt angedeutet hat. Kein vorsichtiges Herantasten, sondern sofortige Offenheit. Ich werde nicht nur begrüßt, ich werde aufgenommen. Meine Unterkunft ist großzügig, modern und ruhig. Kein Übergangsort, sondern ein Raum, der Stabilität gibt. Und genau das verändert den Blick auf alles, was folgt. Schneller, als es sich vorher angefühlt hat. 

Pfoten im Schnee – Ein Wintermärchen von Mut, Sehnsucht und ungewöhnlichen Freunden

von Alexandra Abredat • 23. Januar 2026
Ein Wintermärchen mit Pfoten, Federn und Herz: Manchmal braucht eine Geschichte länger als geplant. Sie trödelt ein wenig, macht Umwege, setzt sich zwischendurch in den Schnee und schaut erst einmal. Genau so eine Geschichte ist Pfoten im Schnee . Und jetzt ist sie fertig. Endlich. Und ich freue mich sehr.
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