Vom Buho zum U-Hu: Wie der Frost die innere Stimme freilegt

Alexandra Abredat

Ein Igel lernt im Winterwald, seine Gedanken zu ordnen – begleitet von einem weisen Uhu, der mehr über das Herz der Nacht weiß, als man ahnt.

Die Nacht hatte den Wald wie einen glitzernden Samtmantel umhüllt. Frost bedeckte die Äste der Bäume, funkelte auf jedem Halm und spiegelte das silbrige Licht des Mondes wider. Überall knackte und knirschte der Schnee unter den vorsichtigen Schritten der Waldbewohner. Der Winterwald war still, und doch schien jedes Geräusch, jeder Atemzug, eine Geschichte zu erzählen. Hans, der kleine Igel, hatte sich unter seinem Lieblingsbusch zusammengerollt, das Laub wie eine schützende Decke um sich geschichtet. Die vergangenen Monate zogen vor seinem inneren Auge vorbei: neue Freundschaften, kleine Abenteuer, Stolpersteine und Erfolge. Ein Seufzer entwich ihm. „Vielleicht sollte ich wirklich mal darüber nachdenken, was das letzte Jahr gebracht hat…“, murmelte er leise.


Da durchbrach ein dumpfes, tiefes „buho“ die Stille. Es schwang durch die Baumwipfel und ließ Hans’ Herz einen Schlag schneller schlagen. Kaum eine Minute später ertönte ein helles „u-hu“. Die Stimmen antworteten sich, wie in einem geheimen Spiel zwischen den Bäumen. Hans wusste sofort, wer das war: Eiran, der Uhu.

Eiran landete auf einem Ast über Hans, seine Krallen kaum hörbar im Frost. Mit den orange-goldenen Augen, den breiten Flügeln und seinem lautlosen Flug strahlte er Ruhe und Weisheit aus. „Keine Sorge, Hans“, sagte er leise, „ich bin nicht hier, um dich zu erschrecken, sondern um dir zuzuhören und dir zu helfen, deine Gedanken zu ordnen.“

Hans blinzelte. „Meine Gedanken… ordnen? Aber wie?“


„Indem du deine Gedanken bewusst beobachtest“, begann Eiran, während sein Blick durch die funkelnden Baumwipfel wanderte. „Viele geraten in ein Gedankenkarussell. Grübeln über Vergangenes, Sorgen über die Zukunft – diese Spirale erzeugt Reizbarkeit, Traurigkeit, manchmal sogar Wut. Der Winter, die Stille, die klare Luft – all das kann dir helfen, einen Schritt zurückzutreten. Die Natur zwingt dich, innezuhalten.“

Hans hörte aufmerksam zu. „Wie… fange ich an?“


„Schau dir zuerst an, was war“, erklärte Eiran. „Der Jahreswechsel ist ideal für Reflexion: Was hast du gelernt? Welche Hobbys sind entstanden? Welche Freundschaften hast du gepflegt? Welche alten Gewohnheiten hast du abgelegt? Schreibe diese Gedanken in deinem Kopf auf, so wie du Blätter im Herbst sammelst. Betrachte sie kritisch, aber liebevoll. Selbstreflexion bedeutet, sich ehrlich zu beobachten – die Stärken, die Schwächen, die Reaktionen auf bestimmte Situationen.“


Hans nickte, während seine kleine Nase die frostige Luft sog. Er fühlte, wie das Gedankenkarussell langsamer wurde. Die Klarheit des Mondlichts, das sanfte Knirschen des Schnees unter den Ästen, die Kälte, die seine Pfoten wachrüttelte – alles wirkte wie ein unsichtbarer Lehrer.


Eiran breitete seine Flügel ein wenig und erzählte weiter: „Sieh, Hans, ich rufe ‚buho‘, das Weibchen antwortet ‚u-hu‘. In der Balzzeit, von September bis November, sind wir beide oft im Duett zu hören, besonders wenn wir ein neues Revier markieren oder einen Partner suchen. Männchen rufen oft ausdauernd, selbst bis Juni, wenn sie noch allein sind. Diese Rufe haben einen Zweck – sie zeigen Präsenz, sie bringen Ordnung ins Chaos des Waldes. So wie du deine Gedanken ordnest. Jeder Ruf hat eine Wirkung, jede Beobachtung eine Bedeutung.“

Hans schmunzelte. „Also ist Selbstreflexion wie ein Uhu-Ruf?“

„Genau“, antwortete Eiran, ein leises „hohohoho“ zwischen den Worten. „Du rufst in dich hinein, hörst auf deine innere Stimme, wartest auf die Antwort, erkennst, was Bestand hat und was vergeht. Grübeleien sind wie einzelne, verlorene Rufe ohne Antwort – sie bringen dich nicht weiter.“


Die Nacht war still geworden, nur der Atem des Waldes war zu hören. Hans fühlte, wie sich in ihm etwas löste, wie eine kleine Last von seinen Schultern fiel. „Ich verstehe jetzt“, sagte er. „Ich kann meine Gedanken betrachten, erkennen, was mir guttut, und mich von dem befreien, was mich belastet.“

Eiran nickte zufrieden. „Und denk daran: Ehrlichkeit zu sich selbst, Ausgewogenheit und Kontinuität – das sind die Schlüssel. Nimm dir jeden Abend ein paar Minuten, um über den Tag nachzudenken. Es ist wie der Flug eines Uhus durch den Winterwald: ruhig, bewusst und zielgerichtet.“

Hans lächelte. „Danke, Eiran. Ich glaube, ich kann es versuchen.“


Der Uhu breitete seine Flügel und stieg lautlos in die Nacht. Hans blickte ihm nach, während der Winterwald um ihn herum funkelte. Die Gedanken waren noch da, aber sie kreisten nicht mehr ziellos. In der Stille des Frostes hatte Hans seine innere Stimme gefunden – und mit ihr eine Ruhe, die nur die Weisheit der Nacht schenken konnte.



Der Fuchs und das Gold in den Rissen – Wabi Sabi im Winterwald

Die Nacht war klar und still, als Hans und Eiran weiterzogen. Der Schnee glitzerte in weichem Mondlicht, und ihr Atem stieg als kleine Nebelwölkchen in die kalte Luft. Hans stapfte tapfer durch den Schnee, während Eiran lautlos über ihm schwebte. Sie waren ein ungleiches Paar – der kleine, nachdenkliche Igel und der weise Uhu –, und doch verband sie etwas Unsichtbares: die Sehnsucht nach Verständnis.

„Eiran“, begann Hans nach einer Weile, „glaubst du, ich kann das überhaupt? Meine Gedanken ordnen, meine Fehler akzeptieren?“
Eiran glitt eine Runde tiefer, die Flügel kaum hörbar. „Fehler sind wie Spuren im Schnee, Hans. Ohne sie wüsstest du gar nicht, wo du herkommst.“


Da knackte es im Unterholz. Eine schlanke, rotgoldene Gestalt trat aus den Schatten. Der Fuchs. Sein Fell schimmerte im Mondlicht, an einer Stelle leicht verfilzt, an einer anderen voller Glanz – wie das Leben selbst: nicht perfekt, aber schön.

„Na, wen haben wir denn da?“, sagte Herr Fuchs mit seiner warmen, etwas spöttischen Stimme. „Den Denker und den Wächter der Nacht. Ihr seht aus, als wärt ihr auf einer wichtigen Mission.“

Hans nickte vorsichtig. „Ich versuche gerade, meine Gedanken zu sortieren und… na ja… mich selbst besser zu verstehen.“
„Ah!“ Der Fuchs lächelte breit, setzte sich und wickelte den buschigen Schwanz um sich. „Dann bist du genau auf dem richtigen Weg. Weißt du, Hans, Perfektion ist überbewertet. Ich persönlich halte’s mit Wabi Sabi.“

„Wabi… was?“ Hans zog die Stirn kraus.
„Wabi Sabi“, wiederholte der Fuchs langsam, als koste er jedes Wort aus. „Das ist die Kunst, die Schönheit im Unvollkommenen zu sehen. Der Riss in einer Schale, das verfilzte Stück Fell, der Zahn, der nicht mehr ganz scharf ist – das alles erzählt eine Geschichte. Und Geschichten sind doch viel interessanter als Perfektion, oder?“

Eiran nickte ernst. „Er spricht wahr. Auch im Universum ist nichts vollkommen – Brüche und Unregelmäßigkeiten sind es, die Leben möglich machen.“
„Ganz genau!“, sagte Herr Fuchs und klopfte mit der Pfote auf den Boden, wo der Schnee unregelmäßig verteilt war. „Schau dir das an, Hans: Kein Schneekristall gleicht dem anderen, und doch ergibt alles zusammen diesen wunderbaren Teppich. Wabi Sabi bedeutet, das zu lieben, was ist – nicht, was du glaubst, es müsste sein.“

Hans sah auf seine kleinen Pfoten, in denen Schnee klebte. „Also ist es okay, wenn ich Fehler mache?“
„Nicht nur okay“, sagte der Fuchs und lächelte. „Es ist notwendig. Ohne sie wärst du glatt und leer wie ein Spiegel ohne Bild. Jeder Kratzer, jede Spur erzählt von Bewegung, Wachstum, Leben.“

Eiran breitete langsam die Flügel. „So wie die Keramiker in Japan ihre zerbrochenen Schalen mit Gold reparieren – Kintsugi. Die Risse werden nicht versteckt, sondern hervorgehoben. Das Gold zeigt: Hier ist etwas zerbrochen – und neu geworden.“

„Oh“, machte Hans leise. „Dann bin ich also… eine Goldschale?“
Der Fuchs lachte leise. „Aber natürlich, mein kleiner Freund. Vielleicht nicht aus Porzellan – aber aus Herz.“

Sie schwiegen eine Weile. Nur das Knirschen des Schnees und das ferne Rauschen des Windes waren zu hören. Dann hob der Fuchs wieder an, seine Stimme sanft und klar:
„Weißt du, Hans, Wabi Sabi ist nicht nur eine Idee. Es ist eine Haltung. Wenn du lernst, das Verwelkte, das Unfertige und das Vergängliche zu schätzen, dann beginnst du, wahrhaft zu leben. Nicht im ‚Wenn-dann‘, sondern im ‚Jetzt‘.“

Hans sah zum Himmel, wo der Mond zwischen den Ästen hing wie eine alte, verbeulte Laterne – und doch wunderschön leuchtete.
„Ich glaube, ich verstehe langsam“, flüsterte er.

„Dann hast du den schwersten Teil schon geschafft“, sagte der Fuchs und erhob sich. „Denn wer das Unvollkommene umarmt, der hört endlich auf, sich selbst zu bekämpfen.“

Eiran nickte zustimmend. „Der Winter ist gnädig mit denen, die loslassen können. Selbst das Moos unter dem Schnee weiß, dass Schönheit keine Frage der Jahreszeit ist.“

Hans lächelte. Zum ersten Mal fühlte er nicht das Bedürfnis, etwas zu ändern. Nur da zu sein, inmitten von Frost, Licht und leiser Weisheit.


Der Fuchs verschwand zwischen den Bäumen, lautlos wie ein Gedanke, der sich gesetzt hat.

Und über dem stillen Winterwald hallte ein sanftes „u-hu“ – wie ein Siegel auf der Erkenntnis des Abends.



🪶 Coaching-Impulse aus dem Winterwald

🌙 Gedankenkarussell stoppen
Manchmal dreht sich der eigene Geist wie ein kleiner Wirbelsturm: Gedanken kommen und gehen, kreisen immer wieder um dieselben Sorgen oder alten Geschichten. Im Winterwald kann man etwas anderes üben: Beobachten statt kämpfen. Schau auf deine Gedanken wie auf Spuren im Schnee. Jede Spur erzählt, wo du gewesen bist – die Stolpersteine, die kleinen Umwege, die Freude und die Sorge. Sie sind da, aber sie bestimmen nicht die Richtung, in die du jetzt gehst.

Wie Eiran, der Uhu, es sagt: „Sei der Beobachter deines eigenen Geistes.“ Du musst nicht jedes Gedankenfeuer löschen, nicht jedes Grübeln sofort lösen. Lass sie vorbeiziehen, wie Nebel über dem verschneiten Moos. Atme tief ein, spüre den frostigen Winterwind, und erkenne: Gedanken sind wie Schneeflocken. Manche bleiben liegen, manche schmelzen sofort. Kein Gedanke ist für immer, kein Gedanke definiert dich.

Wenn du dein Gedankenkarussell stoppst, öffnet sich Raum für Klarheit und Ruhe. Du erkennst Muster, ohne von ihnen gefangen zu werden, und findest die Momente, in denen du bewusst handeln oder einfach nur sein kannst.


🍂 Wabi Sabi leben
Perfektion ist eine Illusion. Sie existiert nur als Vorstellung, als Druck, den wir uns selbst auferlegen. Der Winterwald zeigt es uns: Kein Ast ist exakt symmetrisch, kein Frostkristall identisch mit dem anderen, jede Schneeschicht unregelmäßig. Alles hat Spuren, Brüche, kleine Makel – und genau darin liegt die Schönheit.

Wabi Sabi lehrt, diese Unvollkommenheit nicht nur zu akzeptieren, sondern zu lieben. Die Risse im Eis, die Schrammen am alten Baum, das verfilzte Fell des Fuchses – sie erzählen Geschichten, sie zeigen Leben und Erfahrung. In unseren eigenen Rissen, unseren Fehlern und Pausen steckt dasselbe Gold. Sie sind die Orte, an denen wir wachsen, lernen und uns wirklich begegnen.

Wenn du Wabi Sabi praktizierst, übst du dich darin, loszulassen: loszulassen vom Perfektionsdruck, von der Illusion, alles im Griff haben zu müssen. Du siehst das Schöne im Unfertigen, im Vergänglichen, im Unregelmäßigen. Du erkennst, dass gerade das, was du als Makel empfindest, dein Leben einzigartig macht – wie die goldenen Kintsugi-Linien in einer reparierten Keramikschale.

Die Philosophie von Wabi Sabi lässt uns entschleunigen. Sie lädt dich ein, dein Leben nicht als Wettlauf gegen die Zeit zu sehen, sondern als Spaziergang durch den Winterwald: mal still, mal atemlos, immer echt, immer lebendig. Du lernst, dass Echtheit wertvoller ist als Glanz, dass das Verwelkte und Vergängliche voller Bedeutung steckt und dass jeder Riss in deinem Leben etwas Gold in sich trägt, wenn du nur bereit bist, es zu erkennen.

Ostermontag – zwischen Holz, Scham und Hoffnung

von Alexandra Abredat • 6. April 2026
Ostermontag ist wie ein Sonntag, der so tut, als wäre nichts Besonderes – und genau darin ist er erstaunlich gut. Man steht auf, der Tag wirkt harmlos, fast beiläufig. Kein großes Programm, kein gesellschaftlicher Druck. Und gerade deshalb passiert etwas, das an lauteren Tagen oft untergeht: Gedanken bekommen Raum. Ostermontag gehört liturgisch zu den höchsten Festtagen der Osteroktav, kein Nachklang, sondern ein zweiter Blick auf das, was vorher kaum zu fassen war. Im Evangelium gehen zwei Jünger nach Emmaus. Nicht zielstrebig, nicht hoffnungsvoll. Eher weg von dem, was sie nicht verstehen. Ein Fremder schließt sich ihnen an, hört zu, stellt Fragen, erklärt. Sie erkennen ihn nicht. Erst beim Brotbrechen begreifen sie, wen sie die ganze Zeit begleitet hat. Und in genau diesem Moment ist er verschwunden. Erkenntnis hat selten einen dramatischen Auftritt. Sie kommt leise und oft erst dann, wenn man nicht mehr damit rechnet. Vielleicht ist genau deshalb der Emmausgang geblieben. Kein Pflichttermin, sondern ein Weg, auf dem sich Gedanken sortieren dürfen. Mein eigener Weg begann zwei Tage vorher – zwischen Holzoberflächen, die so präzise gearbeitet sind, dass man unwillkürlich langsamer wird, und Räumen, die zeigen, wie durchdacht Wohnen sein kann. Der Besuch bei TEAM 7 in Ried war beeindruckend. Möbel, die nicht nur gut aussehen, sondern aus einem klaren Anspruch heraus entstehen: nachhaltige Materialien, ehrliches Handwerk, technische Lösungen, die nicht protzen, sondern funktionieren. Auch das Gebäude folgt dieser Haltung. Reduziert auf das Wesentliche, ressourcenschonend gedacht, ohne überflüssige Technik. Kein Showeffekt, sondern Konsequenz. Man spürt dort sehr deutlich, dass hochwertiges Design und echte Nachhaltigkeit sich nicht ausschließen, sondern gegenseitig tragen. Und ja, diese Möbel sind ihren Preis wert. Nur ist dieser Preis für mich nicht erreichbar. Der Gedanke kam nüchtern. Kein Neid, kein Ärger, eher ein inneres Abhaken: beeindruckend, absolut stimmig – und außerhalb meiner Reichweite. Und dann stand sie plötzlich im Raum, diese leise, unangenehme Frage: Habe ich in meinem Leben etwas falsch gemacht, oder vergleiche ich einfach nur falsch? 

Ostern verstehen: Bedeutung, Ursprung und die Verbindung zum Pessachfest

von Alexandra Abredat • 4. April 2026
Es beginnt nicht mit Glocken. Nicht mit Schokolade. Nicht einmal mit dem Osterhasen, der sich seit Jahren erfolgreich jeder ernsthaften Befragung entzieht. Es beginnt viel früher. Irgendwo zwischen einem zaghaften Sonnenstrahl und dem ersten Vogel, der morgens plötzlich wieder klingt, als hätte er einen Plan. Ostern liegt genau in diesem Moment. Offiziell ist es das höchste Fest des Christentums. Gefeiert wird die Auferstehung Jesu Christi am dritten Tag nach seinem Tod am Kreuz. Ein Thema, das zunächst nach schwerem Stoff klingt und dann doch erstaunlich nah wird. Im Kern geht es um etwas sehr Menschliches: Dass nach dunklen Zeiten wieder etwas aufbrechen kann. Dass Entwicklung möglich ist, auch wenn sie sich zwischendurch überhaupt nicht so anfühlt. Der Termin dieses Festes wirkt dabei fast wie ein poetischer Kompromiss zwischen Himmel und Erde. Ostern findet am Sonntag nach dem ersten Frühlingsvollmond statt. Frühestens am 22. März, spätestens am 25. April. Kein starres Datum, sondern ein beweglicher Moment. Als würde man sagen: Dieses Fest braucht die richtige Stimmung, nicht nur den richtigen Tag. Mit der Nacht zum Ostersonntag beginnt die österliche Freudenzeit, die sich bis Pfingsten zieht. Freude wird hier nicht als kurzer Höhepunkt verstanden, sondern als etwas, das sich entfalten darf. Auch das wirkt erstaunlich lebensnah. In der Osternacht wird es zunächst dunkel. Bewusst. Dann wird ein Feuer entzündet. Kein symbolisches Flämmchen, sondern ein echtes, lebendiges Feuer. Daran wird die Osterkerze entzündet, und dieses Licht wird weitergegeben. Von Mensch zu Mensch. Ohne große Worte. Es funktioniert trotzdem. Parallel dazu läuft die zweite, sehr erfolgreiche Version von Ostern. Eier werden versteckt. Kinder suchen. Erwachsene tun so, als ginge sie das nichts an, und freuen sich dann doch über das letzte Stück Schokolade. Der Osterhase bleibt dabei ein Phänomen, das man besser nicht zu genau hinterfragt. Das Ei selbst ist allerdings alles andere als Zufall. Es ist eines der ältesten Symbole überhaupt. Geschlossen, unscheinbar, und gleichzeitig voller Leben. Wenn man lange genug darüber nachdenkt, wird es fast ein bisschen philosophisch. Wenn man hungrig ist, bleibt es einfach ein Ei. Was oft übersehen wird: Ostern steht nicht für sich allein. Es ist eng mit einem anderen, viel älteren Fest verbunden – dem Pessachfest im Judentum, auch Passa, Passach, Passah oder Pascha genannt. Dieses Fest erinnert an den Auszug der Israeliten aus Ägypten. An die Befreiung aus der Sklaverei. An den Moment, in dem aus Abhängigkeit plötzlich Freiheit wird. Pessach wird im Frühling gefeiert, im Monat Nisan, und dauert mehrere Tage. Es beginnt mit dem Sederabend, einem bewusst gestalteten Familienfest. Dort wird die Geschichte des Auszugs erzählt, gegessen, gefragt und erklärt. Besonders schön ist, dass die jüngste Person am Tisch Fragen stellt. Nicht aus Höflichkeit, sondern weil Fragen ausdrücklich dazugehören. Diese Erzählung wird nicht nur erinnert, sondern immer wieder neu erlebt. Jeder soll sich fühlen, als wäre er selbst Teil dieser Geschichte gewesen. Nicht Zuschauer, sondern Beteiligter. Das ist keine kleine Idee. Das ist Identität. Auch die Speisen tragen Bedeutung. Ungesäuertes Brot, sogenannte Matzen, erinnert daran, dass beim Aufbruch keine Zeit blieb, Teig gehen zu lassen. Bitterkräuter stehen für die Härte der Sklaverei. Nichts daran ist zufällig. Alles erzählt. Und genau hier berühren sich Pessach und Ostern. Denn die Ereignisse rund um Jesus fanden während einer Pessachwoche statt. Das letzte Abendmahl wird in den Evangelien als Pessachmahl beschrieben. Die Vorstellung vom „Lamm Gottes“ greift das Pessachlamm auf, das ursprünglich als Zeichen des Schutzes und der Rettung galt. Selbst zentrale Elemente der christlichen Tradition – gemeinsames Mahl, Segensbecher, Deutung von Speisen – haben ihre Wurzeln im jüdischen Seder. Man könnte sagen: Ohne Pessach kein Ostern. Beide Feste erzählen auf ihre Weise von Befreiung. Im Judentum ganz konkret aus der Sklaverei in Ägypten, im Christentum in einer übertragenen, spirituellen Form als Hoffnung auf neues Leben. Unterschiedliche Perspektiven, aber eine gemeinsame Grundbewegung. Vielleicht liegt genau darin die eigentliche Stärke dieses Festes. Es verbindet Zeiten, Geschichten und Erfahrungen miteinander. Es erinnert daran, dass Aufbruch selten laut beginnt und dass Hoffnung oft leise wächst. Manchmal genügt es, diesen Moment wahrzunehmen. Der Rest geschieht ohnehin. Quellen: Ostern – Wikipedia Pessach – Wikipedia

Die Weißtanne – stille Kraft und tiefe Präsenz eines europäischen Waldes

von Alexandra Abredat • 4. April 2026
Fast jeder hat schon einmal selbstbewusst auf eine Tanne gezeigt – und dabei ziemlich sicher eine Fichte gemeint. Ein Klassiker. Passiert häufiger, als man zugeben möchte. Die echte Weißtanne, Abies alba, bleibt dabei meist im Hintergrund. Völlig zu Unrecht. Sie gehört zu den eindrucksvollsten und zugleich sensibelsten Baumarten Europas – nur eben nicht zu denen, die sich aufdrängen. Ihre Stärke liegt im Leisen. Sie zeigt sich Schicht für Schicht, und nur denjenigen, die bereit sind, ein zweites Mal hinzusehen. Die Weißtanne gehört zur Gattung der Tannen innerhalb der Familie der Kieferngewächse (Pinaceae). Ihr Name verweist auf eines ihrer markantesten Merkmale: die helle, oft silbrig-graue Borke. Diese bleibt bei jungen Bäumen lange glatt und wirkt beinahe weich, bevor sie im Alter aufreißt und eine schuppige Struktur entwickelt. In der Rinde finden sich kleine Harzblasen, die nicht nur botanisch interessant sind, sondern auch eine lange Geschichte in der Volksmedizin tragen. Ein unmittelbares Erkennungsmerkmal zeigt sich in den Nadeln. Sie sind flach, weich und stumpf. Eine Berührung ist möglich, ohne Zurückweichen. Die Unterseite trägt zwei deutlich sichtbare, helle Streifen. Diese entstehen durch Reihen von Spaltöffnungen und verleihen der Nadel einen silbrigen Schimmer. Die Nadeln sitzen scheinbar direkt am Zweig, fast so, als wären sie angesetzt oder angesaugt. Dieses Detail wirkt unscheinbar, prägt jedoch den gesamten Charakter des Baumes. Die Weißtanne ist eine ausgesprochene Schattenbaumart. Ihre Keimlinge und Jungpflanzen können über viele Jahre im Halbdunkel des Waldes bestehen. In dieser Phase wächst sie langsam, beinahe zurückhaltend, während sie gleichzeitig ihre innere Struktur festigt. Sobald sich eine Lichtlücke öffnet, reagiert sie mit bemerkenswerter Dynamik. Wachstum entsteht dann nicht hastig, sondern kraftvoll und ausdauernd. Unter günstigen Bedingungen erreicht die Weißtanne Höhen von 30 bis 50 Metern, in Ausnahmefällen sogar darüber hinaus. Ihr Lebensalter kann mehrere Jahrhunderte umfassen. Während dieser langen Zeit verändert sich ihre Gestalt. Junge Bäume zeigen eine klassische, spitze Krone. Mit zunehmendem Alter verliert der Gipfeltrieb an Dominanz, während die Seitenäste weiterwachsen. Es entsteht die sogenannte Storchennestkrone, ein Bild von Reife und Anpassung. Von besonderer Bedeutung ist ihr Wurzelsystem. Die Weißtanne entwickelt eine ausgeprägte Pfahlwurzel, die tief in den Boden reicht. Ergänzt wird sie durch weitreichende Seitenwurzeln, die den Boden zusätzlich erschließen. Diese Kombination verleiht ihr eine außergewöhnliche Standfestigkeit. Gleichzeitig trägt sie zur Stabilisierung des Bodens und zur Verbesserung des Wasserhaushalts im Wald bei. Ihre Wurzeln verbinden sich häufig mit denen benachbarter Bäume und bilden ein unterirdisches Netzwerk, das Austausch und Unterstützung ermöglicht. Ihr natürliches Verbreitungsgebiet erstreckt sich über große Teile Europas, vor allem entlang der Gebirgsräume von den Pyrenäen bis zum Balkan. In Österreich findet man sie vor allem in den Alpen sowie in den höheren Lagen des Wald- und Mühlviertels. Sie bevorzugt luftfeuchte Standorte mit ausreichender Wasserversorgung, zeigt jedoch eine gewisse Toleranz gegenüber unterschiedlichen Böden. Eine konstante Wasserversorgung ist für ihr Wachstum wichtiger als hohe Nährstoffverfügbarkeit. Die Weißtanne ist eng in das ökologische Gefüge des Waldes eingebunden. Sie lebt in enger Verbindung mit Pilzen, mit denen sie sogenannte Mykorrhiza-Partnerschaften eingeht. Diese Symbiosen ermöglichen einen verbesserten Austausch von Nährstoffen und Wasser. Gleichzeitig bietet sie Lebensraum für zahlreiche Tierarten, von Insekten bis zu Vögeln. Trotz dieser Bedeutung ist ihr Bestand in den letzten Jahrhunderten deutlich zurückgegangen. Forstwirtschaftliche Entscheidungen, insbesondere die Bevorzugung der Fichte, haben dazu geführt, dass die Weißtanne vielerorts verdrängt wurde. Kahlschläge, Übernutzung und eine veränderte Waldstruktur erschwerten ihre natürliche Verjüngung. Hinzu kommt ein starker Verbiss durch Wildtiere, der junge Pflanzen besonders betrifft. Auch Umweltbelastungen haben ihre Spuren hinterlassen. Die Weißtanne reagiert empfindlich auf Luftschadstoffe, insbesondere auf Schwefeldioxid. In Zeiten hoher Emissionen kam es zu erheblichen Schäden in den Beständen. Erst mit der Verbesserung der Luftqualität konnte sich die Situation teilweise stabilisieren.

3. April 2026
Wenn aus Pflanzen Essenz wird – und aus Gedanken Klarheit Während meines Erasmus-Aufenthalts in Österreich und meiner Arbeit bei Sensoleo im Bereich Destillation und ätherische Öle hat sich nach und nach eine Verbindung gezeigt, die meine Arbeit prägt: die Verbindung von Naturcoaching und der Destillation ätherischer Öle. die Verbindung von Naturcoaching und der Destillation ätherischer Öle. Auf den ersten Blick wirken diese beiden Bereiche unterschiedlich. Bei genauerem Hinsehen zeigt sich, wie nah sie sich sind. Beides sind Prozesse. Beides braucht Zeit, Aufmerksamkeit und einen klaren Rahmen. Beides entzieht sich jeder Beschleunigung. Im Naturcoaching geht es darum, in Kontakt zu kommen – mit sich selbst, mit einem Thema, mit dem, was gerade da ist. Die Natur ist dabei kein Hintergrund, sondern Gegenüber. Sie bringt Ruhe, weitet den Blick und ermöglicht eine Klarheit, die sich in geschlossenen Räumen oft nicht einstellt. Auch die Destillation folgt diesem Prinzip. Der Prozess beginnt nicht erst mit dem ersten Tropfen.

Karfreitag – vom stillen Tag zum persönlichen Innehalten

von Alexandra Abredat • 3. April 2026
Es ist ein eigenartiger Moment, wenn ein Tag, der sich jahrelang „anders“ angefühlt hat, plötzlich ganz gewöhnlich wird. In Österreich ist der Karfreitag kein gesetzlicher Feiertag mehr. Die Welt läuft weiter, Termine bleiben bestehen, Supermärkte sind geöffnet. Und ich merke: Gerade dadurch wird dieser Tag spürbar. In Deutschland kenne ich ihn als stillen Einschnitt. Ein Tag, der sich fast von selbst entschleunigt. Weniger Lärm, weniger Bewegung, oft auch weniger Ablenkung. Es gibt Regeln, ja – Tanzverbot, eingeschränkte Veranstaltungen – aber dahinter liegt etwas Tieferes: eine kollektive Übereinkunft, dass dieser Tag nicht laut sein soll. In Österreich ist das anders. Hier ist der Karfreitag heute ein „persönlicher Feiertag“. Wer möchte, kann ihn sich frei nehmen – aus dem eigenen Urlaub. Wer arbeitet, arbeitet. Der Tag gehört nicht mehr allen, sondern jedem Einzelnen. Und genau da beginnt für mich die eigentliche Frage: Was passiert mit einem stillen Tag, wenn er nicht mehr geschützt ist?  Der Karfreitag ist kein freundlicher Feiertag. Sein Name kommt vom althochdeutschen „kara“ – Klage, Trauer, Schmerz. Es ist ein Tag, der nicht tröstet, sondern zuerst einmal konfrontiert. Im christlichen Verständnis wird an diesem Tag des Leidens und Sterbens Jesu gedacht. Die Kreuzigung – ein brutales, endgültiges Geschehen.

Hoch über der Donau – Unterwegs auf der Sauwald-Panoramastraße

von Alexandra Abredat • 30. März 2026
Der Name Sauwald steht am Anfang dieser Landschaft wie ein leiser Stolperstein. Er klingt schlicht, beinahe grob, als würde er nicht recht zu dem passen, was sich dahinter verbirgt. Schnell ist die volkstümliche Erklärung zur Hand: Wildschweine, die einst durch diese Wälder zogen. Doch der Blick zurück öffnet eine andere Spur. Wahrscheinlicher verweist der Name auf den „Passauer Wald“, auf die enge historische Verbindung zur Stadt Passau und ihrem Bistum. In diesem scheinbar einfachen Wort liegt also bereits eine Schichtung aus Geschichte, Deutung und Erinnerung. Landschaft beginnt hier nicht erst mit dem, was sichtbar ist, sondern mit dem, was benannt wurde.  Im Rahmen meines achtwöchigen Erasmus-Aufenthalts in Österreich entsteht eine besondere Form von Aufmerksamkeit für solche Orte. Der Alltag ist geprägt von körperlicher Arbeit, von Anstrengung, die sich unmittelbar im Körper abbildet. Muskeln, die sich melden, Bewegungen, die bewusster werden, ein Rhythmus, der sich langsam verschiebt. Gerade in dieser körperlichen Erfahrung öffnet sich ein Raum für Wahrnehmung. Der Sauwald tritt darin nicht als spektakuläres Ziel hervor, sondern als etwas, das sich schrittweise erschließt. Eine Landschaft, die nicht überwältigt, sondern begleitet. Geologisch betrachtet gehört der Sauwald zur Böhmischen Masse, einem der ältesten Grundgebirge Europas. Diese uralte Struktur prägt bis heute das Erscheinungsbild. Südlich der Donau erhebt sich das Gebiet als plateauartige Formation und zieht sich über etwa vierzig Kilometer von Passau und Schärding am Inn bis in den Raum Aschach und Eferding. Die Breite variiert zwischen zehn und zwanzig Kilometern, doch diese Zahlen erfassen nur unzureichend, was sich tatsächlich zeigt. Entscheidend ist die Form. Nach Norden hin fällt das Gelände steil zur Donau ab. Die sogenannten Donauleiten markieren diesen Übergang eindrucksvoll. In die anderen Richtungen hingegen verliert sich die Höhe sanfter im Alpenvorland. Diese klare Abgrenzung verleiht dem Sauwald eine Eigenständigkeit, die sich auch ohne Kartenlesen erschließt.

Ich dachte, ich renoviere. Das Haus dachte: süß

von Alexandra Abredat • 29. März 2026
Es beginnt nicht mit Fliesen. Es beginnt mit einer Wahrheit, die man nicht mehr wegerklären kann: Mein Badezimmer war einmal ein Schweinestall. Nicht im übertragenen Sinn. Kein charmantes „ein bisschen in die Jahre gekommen“. Sondern ganz konkret. Mit allem, was dazugehört. Geschichte, Geruch – und einer sehr klaren Vorstellung davon, wofür dieser Raum ursprünglich gedacht war. Spoiler: Wellness gehörte nicht dazu.

Ein System in Bewegung – Leben am Unteren Inn

von Alexandra Abredat • 28. März 2026
Der Morgen liegt noch kühl über dem Inn, als hätte die Nacht ihre Finger nicht ganz von der Landschaft gelöst. Nebel zieht in feinen Schleiern über das Wasser, bleibt hängen an Schilfkanten, an Weidenzweigen, an den stillen Buchten der Altwässer. Während meines achtwöchigen Erasmus-Aufenthalts in Österreich nehme ich mir immer wieder Zeit, genau hier stehen zu bleiben. Es ist kein Ort, der sich aufdrängt, sondern einer, der sich erst zeigt, wenn man bereit ist zu schauen. 

Vier Wochen Erasmus in Österreich – zwischen Wald, Wasser und Wandel (Teil 1)

von Alexandra Abredat • 28. März 2026
Die Reise beginnt lange, bevor ein Motor anspringt. Sie beginnt in einem diffusen Zwischenraum aus Idee und Zweifel, irgendwo im Sommer 2025, als der Gedanke an Erasmus+ zum ersten Mal nicht mehr nur abstrakt blieb, sondern sich langsam verdichtete. Europa, Austausch, Entwicklung – große Worte, die in der Praxis plötzlich ganz konkret werden. Formulare, Abstimmungen, E-Mails, Fristen. Vieles davon war überraschend klar strukturiert und mit etwas Geduld gut zu bewältigen. Die eigentliche Herausforderung lag jedoch nicht im Organisatorischen, sondern im Inneren. In diesem leisen Unbehagen, das sich meldet, wenn man nicht genau weiß, worauf man sich einlässt und das sich auch nicht sofort legt. Sensoleo in Österreich war zu diesem Zeitpunkt noch mehr Vorstellung als Realität. Ich wusste, dass dort destilliert wird, dass mit Pflanzen gearbeitet wird, dass Qualität und Regionalität eine Rolle spielen. Aber wie sich das anfühlen würde, wie es riecht, klingt, sich im Körper anfühlt – das wusste ich nicht. Und genau darin lag eine eigentümliche Spannung: nicht vorbereitet im klassischen Sinne zu sein, sondern offen. Die Fahrt Anfang März verläuft ruhig, fast unspektakulär. Passau bleibt ein kurzer Moment am Rand, ein Übergang, kein Ziel. Dahinter beginnt etwas anderes. Die Straßen werden kurviger, die Landschaft weiter und gleichzeitig stiller. Wälder, Felder, vereinzelte Höfe. Mein erster Halt liegt in Esternberg. Die Arbeit findet in Münzkirchen statt, ein paar Kilometer entfernt. Das Ankommen ist warm – so, wie es sich schon im Mail- und Telefonkontakt angedeutet hat. Kein vorsichtiges Herantasten, sondern sofortige Offenheit. Ich werde nicht nur begrüßt, ich werde aufgenommen. Meine Unterkunft ist großzügig, modern und ruhig. Kein Übergangsort, sondern ein Raum, der Stabilität gibt. Und genau das verändert den Blick auf alles, was folgt. Schneller, als es sich vorher angefühlt hat. 

Pfoten im Schnee – Ein Wintermärchen von Mut, Sehnsucht und ungewöhnlichen Freunden

von Alexandra Abredat • 23. Januar 2026
Ein Wintermärchen mit Pfoten, Federn und Herz: Manchmal braucht eine Geschichte länger als geplant. Sie trödelt ein wenig, macht Umwege, setzt sich zwischendurch in den Schnee und schaut erst einmal. Genau so eine Geschichte ist Pfoten im Schnee . Und jetzt ist sie fertig. Endlich. Und ich freue mich sehr.
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